Eran años lejanos
algarabía universitaria,
como en grandes manadas,
circulaban alrededor de la plaza.
Yo jugaba en las flores,
reina de la luna y las estrellas,
nunca supe que decían
solo risas alegres ,caían en cascada.
Cuerpos redondos, caras hermosas
cimbreaban sus cuerpos,
de todo reían , la luna juzgaba
la complicidad de la noche llegaba.
La mezcla crepuscularia,
entre el vaivén del viento
y los compases del atardecer,
los jovenes vivían minutos de esplendor.
El pueblo era pequeño, no tenía Liceos,
precario camino al conocimiento
sólo era posible, para estos jóvenes
los pequeños mirábamos su juventud pasar.
Poema dedicado a Carlos Montané diputado ,quien gracias a su impulso el pueblo de Quirihue tuvo su primer Liceo Coeducacional. No recuerdo bien pero me parece que fue el año 1958. ( Poema dedicado a una visión antes de este año que menciono) Íbamos por las noches con mi madre a ver a estos muchachos que estudiaban en Chillán y Concepción.
( libertad joan Enero 2009)
jueves, 24 de junio de 2010
GUIRNALDAS PARA TENCHA..
Se ha ido en el silencio íntimo,
con amigos y sueños concluídos,
sus pasos avanzan por la línea
sigilosa del umbral.
La veo en la tribuna improvisada
de antiguas quimeras,
al lado del fuego combativo
del léxico mortero, de Allende.
Orbitando en esos caminos del pasado
en que pude verla grácil y compuesta,
como bella dama en dignidad,
hasta que la nieve iluminó su rostro.
Gracias señora de los libros,
de los compases y òperas de ayer,
perdón por el brusco despertar
del 73,por el vuelo inesperado.
Un abrazo en el silencio
de la suma eternidad,
un atado de juncos amarillos
que mi padre habría cortado para usted.
Guirnaldas para Tencha,
guardiana de sueños,
rojos y blancos, presencia
hidalga de un grupo que la amó.
En la eterna conclusión
despido a la que fuera,
un sostén de dignidad,
de un grande de la historia universal.
( Poema por la muerte de Tencha Bussi de ALLENDE 2009 ) libertad joan
con amigos y sueños concluídos,
sus pasos avanzan por la línea
sigilosa del umbral.
La veo en la tribuna improvisada
de antiguas quimeras,
al lado del fuego combativo
del léxico mortero, de Allende.
Orbitando en esos caminos del pasado
en que pude verla grácil y compuesta,
como bella dama en dignidad,
hasta que la nieve iluminó su rostro.
Gracias señora de los libros,
de los compases y òperas de ayer,
perdón por el brusco despertar
del 73,por el vuelo inesperado.
Un abrazo en el silencio
de la suma eternidad,
un atado de juncos amarillos
que mi padre habría cortado para usted.
Guirnaldas para Tencha,
guardiana de sueños,
rojos y blancos, presencia
hidalga de un grupo que la amó.
En la eterna conclusión
despido a la que fuera,
un sostén de dignidad,
de un grande de la historia universal.
( Poema por la muerte de Tencha Bussi de ALLENDE 2009 ) libertad joan
martes, 22 de junio de 2010
LUMINARIAS DE CHAPLIN
Pantominas de mi niñez,
payasos de trapo,
saltimbanquis de madera
figuras de colores.
Atraída por los muñecos
de trapos de mi infancia,
de ojos negros y profundos
asustaron mi pequeña vida.
La envolvente música de
Candillejas,traslada mi oído,
supera mis sentidos
y me lleva hacia atrás.
Las películas del Jorobado
de Notre Dame y Peter Pan,
hicieron historia novelesca
en mi revoltosa infancia.
La bondad del jorobado
y su tortuosa vida, marcaron
mis años,persiguiendo con ahinco
la justicia como ideal.
La leyenda de la gitana,
el malvado capitán Garfio
hicieron el resto,siempre
esperé ser amiga de Peter Pan.
¡Oh ,bellas historias con imágenes!
que dieron vida a mi imaginación,
etiquetaron mi primitiva existencia
con su furia y su bondad.
4. de Septiembre de 2008.
libertad joan 22 de Junio 2010.
payasos de trapo,
saltimbanquis de madera
figuras de colores.
Atraída por los muñecos
de trapos de mi infancia,
de ojos negros y profundos
asustaron mi pequeña vida.
La envolvente música de
Candillejas,traslada mi oído,
supera mis sentidos
y me lleva hacia atrás.
Las películas del Jorobado
de Notre Dame y Peter Pan,
hicieron historia novelesca
en mi revoltosa infancia.
La bondad del jorobado
y su tortuosa vida, marcaron
mis años,persiguiendo con ahinco
la justicia como ideal.
La leyenda de la gitana,
el malvado capitán Garfio
hicieron el resto,siempre
esperé ser amiga de Peter Pan.
¡Oh ,bellas historias con imágenes!
que dieron vida a mi imaginación,
etiquetaron mi primitiva existencia
con su furia y su bondad.
4. de Septiembre de 2008.
libertad joan 22 de Junio 2010.
NACIMIENTO..
El otoño nos comienza
a abandonar, los árboles
están rojos, amarillos,
amarantos, verdes ,cafés.
Entre una semi desnudez
de exótica belleza,
de cabellos negros
de broderies ensortijados.
Te mostraste a un mundo
que no te esperaba,
tu llanto es profundo,
precario tu fino cuerpo.
Sin alardes ni enconos
te dejaste caer,
precipitando la vida
con celeridad.
Desprendiendo mis carnes
abandonaste el río de plasma,
decidida a ocupar un lugar,
intentando fraguar un afán.
De riesgos y saltos furtivos
tus libros coparon tu infancia,
llenando de sueños y metas
la miscelánea y aguerrida vida.
Morfeo, cuida sus sueños,
para que pueda volver,
a unirse al regazo y con
risa luminosa estallar.
Para Pamela , al cumplir sus ..4 años año 2009.
libertad joan
viernes, 18 de junio de 2010
RECOGIENDO....
Cuando nos perdimos
en la noche eterna,
vamos con un corazón hecho miel
y hecho mieses a tomar los despojos..
De quien amamos,recogemos
su memoria, su alegría, sus cuentos,
contratastamos nuestras vidas
y no concluímos nada.
Bloqueada la mente,
albergamos el recuerdo
sin máscara alguna,
ofreciendo tu llanto ..
Recibiendo sólo la adversidad,
quiero tomar tu mano,
para pasear en Valparaíso
mostrando mi amor y el tuyo...
A los cerros que amaste
que nunca más vimos juntas,
y cuya obsesión se quedó
en mi retina y en m i corazón.
Chillán fue una ciudad amada
te cubrió de buenos sueños,
te dejó dormir palpitando,
tus últimas horas en la tierra.
Te veo jóven saltando las plazas
salpicada de lluvia,
de risas alegre ,de mi mano asida,
te veo hermosa hasta en tu senectud.
Para mi madre ,en el año que murió 2007 libertad joan
EL TIEMPO
El tiempo es infatigable
con su rutina marquesina,
su aire milenario, su copa
alta, tribal y planetaria.
El ayer ya no es hoy,
te escondes, te haces invisible,
abordas cualquier avión
en huidizo fulgor de la levedad.
Corres entre los poros
de los cuerpos envejecidos,
arañando sin mesura la
otrora juventud.
No eres más que una medida
construída, para contextualizar
los ritos de nuestra orfandad,
acomodaticia, metáfora cronológica.
El baile de cronos llega a su fin,
has compartido mi cuerpo
y mis bellas y atolondradas
entelequias perecen aquí.
libertad joan. 18 de Junio 2010.
VIOLETAS
Ayer me contaste tu historia,
tenía el encanto de la fantasía,
de tus palabras el perfume
de lejanas violetas volvía hacia mi.
Mi padre cultivaba violetas,
exquisitas flores sucumbían
ante él,más, mi madre fue
su flor maravillosa.
Por eso cuando naciste,
nuestra casa se adornó,
con azules violetas
que aromaron tus días.
Mi padre cortó para ustedes
las simples y humildes violetas,
escribió sus poemas de invierno,
desplegó sus palabras tan plenas.
De esa mezcla naciste,
de palabras y flores cortadas,
tus padres te amaron
en un tiempo frecuente.
Que hermosa simbiosis
para una mujer tan valiente,
que bellos inicios
para un caudal tan espléndido.
Cumpleaños de mi hermana menor Alicia año 2009. de libertad JOAN
jueves, 17 de junio de 2010
UN 18 DE SEPTIEMBRE
Ante la envergadura atávica,
de uno de mis ancestrales
fragmentos biográficos,
elevo un pensamiento para ustedes.
Vivieron una época
sin grandes adelantos técnicos,
se quedaron conmigo los encuentros
en esas paradas militares antiguas.
Les alegraba la vida los picnic,
los sauces, los asados,
las películas de Chaplin,
Jorge Negrete, la revista Ecran.
¡Oh época de mis abuelos!,
el furor de las estrellas
holligudense, formaba el
sustrato conversacional.
Los cines y la imaginación
los chocolates y la tentación,
formaron parte de mi vida
en una niñez tan dinámica.
La patria se viste glamorosa
el corazón se dispone al relajo,
los más humildes y sencillos
sienten en su cuerpo la alegría.
Mis abuelos soñaban
con los personajes de
las películas del siglo XX,
rubias y morenas a morir.
Los años cincuenta vuelven
en mágica postura,trayendo
de nuevo las luces de colores
en el antiguo parque forestal.
Con magnífica esperanza
en la cordura de un mundo mejor,
anhelamos ser intérpretes ,
de lo que se ha ido y no volverá.
(Para la familia de mi madre en Santiago de Chile) ¡Mis abuelos!
Elaborado en el 2008.
de uno de mis ancestrales
fragmentos biográficos,
elevo un pensamiento para ustedes.
Vivieron una época
sin grandes adelantos técnicos,
se quedaron conmigo los encuentros
en esas paradas militares antiguas.
Les alegraba la vida los picnic,
los sauces, los asados,
las películas de Chaplin,
Jorge Negrete, la revista Ecran.
¡Oh época de mis abuelos!,
el furor de las estrellas
holligudense, formaba el
sustrato conversacional.
Los cines y la imaginación
los chocolates y la tentación,
formaron parte de mi vida
en una niñez tan dinámica.
La patria se viste glamorosa
el corazón se dispone al relajo,
los más humildes y sencillos
sienten en su cuerpo la alegría.
Mis abuelos soñaban
con los personajes de
las películas del siglo XX,
rubias y morenas a morir.
Los años cincuenta vuelven
en mágica postura,trayendo
de nuevo las luces de colores
en el antiguo parque forestal.
Con magnífica esperanza
en la cordura de un mundo mejor,
anhelamos ser intérpretes ,
de lo que se ha ido y no volverá.
(Para la familia de mi madre en Santiago de Chile) ¡Mis abuelos!
Elaborado en el 2008.
martes, 15 de junio de 2010
TRES DE SEPTIEMBRE
Te dejo pequeño niño mío del ayer
estos versos que debí hacer
treinta y ocho años ya,
recién construyo para ti.
Tu delgado cuerpo, tus ojos
que casi no recuerdo,
el daño de lo injusto
viene hacia mi.
He dejado dormir
tus vestiduras ,en el helado
campo del silencio,
sin olvidar que tu estás ahí.
Pintando camelias de papel
disfrazo realidades,
que pongo a tus pies
veo tus manitas juguetear.
Cubro tu cunita de plata
con pedacitos de luna,
polvo que brilla con la luz
del amor, que te tuve antes de partir.
Tu fragilidad congelada
hundo en mi pecho,
te veo dichoso en un espacio
volviendo a gorjear.
Poema para mi hijo Patricio Nelson que murió a los 13 días de vida por negligencia médica en Hospital Félix Bulnes. 22/08/72 murió 3/09 /72.-
estos versos que debí hacer
treinta y ocho años ya,
recién construyo para ti.
Tu delgado cuerpo, tus ojos
que casi no recuerdo,
el daño de lo injusto
viene hacia mi.
He dejado dormir
tus vestiduras ,en el helado
campo del silencio,
sin olvidar que tu estás ahí.
Pintando camelias de papel
disfrazo realidades,
que pongo a tus pies
veo tus manitas juguetear.
Cubro tu cunita de plata
con pedacitos de luna,
polvo que brilla con la luz
del amor, que te tuve antes de partir.
Tu fragilidad congelada
hundo en mi pecho,
te veo dichoso en un espacio
volviendo a gorjear.
Poema para mi hijo Patricio Nelson que murió a los 13 días de vida por negligencia médica en Hospital Félix Bulnes. 22/08/72 murió 3/09 /72.-
UN MANTEL EN EL IMAGINARIO
Hoy recibí un regalo
con mil hebras de colores,
un tapizado blanco
y un engranaje de puntos.
Miro el entramado de hilos,
sigilosos bailan entrelazados,
sienten que los miro
embobada en su vaivén.
Diseño artesanal,
cuadrados, geométricos ,
circulares, con disímiles
colores me entregan la pasión.
Pegan con porfía,cruzando
compases de acordeón,
mostrando incesante
sus mosaicos delirantes.
Estructura débil del pañal,
tu alma ha traspasado la hermosura,
me entregas tu cariño en plenitud
la ternura de tus dedos es un crisol.
Artista disciplinada y profunda,
en tus manos la sensibilidad
cambió,derribando los mitos
legendarios,una nueva idea esculpió.
Para mi hermana Elizabeth por su dedicación a los bordados artesanales
y bellos , en un regalo para m i CUMPLEAÑOS. 2009
con mil hebras de colores,
un tapizado blanco
y un engranaje de puntos.
Miro el entramado de hilos,
sigilosos bailan entrelazados,
sienten que los miro
embobada en su vaivén.
Diseño artesanal,
cuadrados, geométricos ,
circulares, con disímiles
colores me entregan la pasión.
Pegan con porfía,cruzando
compases de acordeón,
mostrando incesante
sus mosaicos delirantes.
Estructura débil del pañal,
tu alma ha traspasado la hermosura,
me entregas tu cariño en plenitud
la ternura de tus dedos es un crisol.
Artista disciplinada y profunda,
en tus manos la sensibilidad
cambió,derribando los mitos
legendarios,una nueva idea esculpió.
Para mi hermana Elizabeth por su dedicación a los bordados artesanales
y bellos , en un regalo para m i CUMPLEAÑOS. 2009
lunes, 14 de junio de 2010
UNA GOTA DE ROCIO
Una gota de rocío no anuncia
el otoño,es una obertura
para el que clama por agua
y esta puede, ser su salvación.
Construyo mi historia con hilos,
residuos,parches y bloques,
golpeo mi mente a ver si despierta,
sumida me ahogo en ideas dispersas.
Pedazos de otrora primaveras
obviando fisuras, saltando
los trucos para lograr el fin,
la cuesta duele ,al volver a empezar.
Tomando la gota entre mis dedos
la conjuro y la oprimo,
la obligo a continuar, invade
mi cuerpo y vuelvo a respirar.
libertad joan (solo pensaba en mi vida)
el otoño,es una obertura
para el que clama por agua
y esta puede, ser su salvación.
Construyo mi historia con hilos,
residuos,parches y bloques,
golpeo mi mente a ver si despierta,
sumida me ahogo en ideas dispersas.
Pedazos de otrora primaveras
obviando fisuras, saltando
los trucos para lograr el fin,
la cuesta duele ,al volver a empezar.
Tomando la gota entre mis dedos
la conjuro y la oprimo,
la obligo a continuar, invade
mi cuerpo y vuelvo a respirar.
libertad joan (solo pensaba en mi vida)
MI MUÑECA DE CAREY
En mi casa de Rancagua
en una estancia del vergel,
en el fondo extenso de mi casa
estaba mi muñeca del ayer.
Muy lejos están las tardes
en que un viejito plantaba,
alcachofas y claveles
en simétrica angostura.
Agua de riachuelos,
angostas y turbias,
jugosos duraznos
cuadraban mi gráfica.
Mi niñez con olor a frutas
mariposas consternadas
de belleza en plenitud,
mi abuela y su regalo están aquí.
Más triste mi carita ,
al primer día sucumbió,
rompiendo en mil pedazos
el carey con el asfalto.
Soñaba yo de niña
que ella nunca su rostro quebraría,
más, olores de huertas y jardines
perdura ella, en mi mente todavía.
Dedicada a un trazo de mi infancia en Rancagua 6ta. Región
(libertad joan )
en una estancia del vergel,
en el fondo extenso de mi casa
estaba mi muñeca del ayer.
Muy lejos están las tardes
en que un viejito plantaba,
alcachofas y claveles
en simétrica angostura.
Agua de riachuelos,
angostas y turbias,
jugosos duraznos
cuadraban mi gráfica.
Mi niñez con olor a frutas
mariposas consternadas
de belleza en plenitud,
mi abuela y su regalo están aquí.
Más triste mi carita ,
al primer día sucumbió,
rompiendo en mil pedazos
el carey con el asfalto.
Soñaba yo de niña
que ella nunca su rostro quebraría,
más, olores de huertas y jardines
perdura ella, en mi mente todavía.
Dedicada a un trazo de mi infancia en Rancagua 6ta. Región
(libertad joan )
SENDA
Corramos en la vorágine intrépida
de la sabiduría ignota.
Corramos por la vereda angosta
de un camino no transitado.
Volvamos a hacer de nuestras
nostalgias un ruedo de paz,
descendamos a los patios vacíos
a través de la inmensidad.
Busquemos en esta nueva mirada
el ángulo perfecto
de lo que no pudimos hacer,
disfracemos con bríos lo que ya cambió.
El reflejo suma
las milenarias horas
que dimos ayer,los cauces
indómitos de niños traviesos.
Que rien , que lloran,que aprenden,
que besan, con gran lozanía
cuando las voces se acallan,
el perfume se pierde en otra algarabía.
libertad joan ( poema dedicado al abandono del aula 2008)
de la sabiduría ignota.
Corramos por la vereda angosta
de un camino no transitado.
Volvamos a hacer de nuestras
nostalgias un ruedo de paz,
descendamos a los patios vacíos
a través de la inmensidad.
Busquemos en esta nueva mirada
el ángulo perfecto
de lo que no pudimos hacer,
disfracemos con bríos lo que ya cambió.
El reflejo suma
las milenarias horas
que dimos ayer,los cauces
indómitos de niños traviesos.
Que rien , que lloran,que aprenden,
que besan, con gran lozanía
cuando las voces se acallan,
el perfume se pierde en otra algarabía.
libertad joan ( poema dedicado al abandono del aula 2008)
domingo, 13 de junio de 2010
¡ Oh, hermosa luz de la Araucanía!
No pudo el sable español
contra la artillería del océano azul,
vencer los códigos de la naturaleza
de la constelación dérmica de la tierra.
Fluye el agua ondulante y resbaladiza,
orlando bisturiés de plata,
arrojando blasones y plumas ensortijadas
para defender el hielo violado.
El árbol del canelo grita
en medio de su ardor baustismal,
defendamos el arrecife con flecha
ardiente, guiada por el cirio de la luna.
De esa épica acrisolada, de eternos precipicios
están cubiertos y amalgamados mis hermanos,
que blandiendo el delirio,
llegaron a cumplir el suplicio a la tierra.
Sin tierra y sin país los mapuches
recogen las semillas y se esfuerzan
por continuar con el hilo de sus
vidas, sus pupilas azabache a resguardo.
Arauco observa como ayer, desde lo alto
la cumbre les guía,la luna y el azul
toman sus manos cuando el hielo
viene a compartir ,el dolor de la incomprensión.
libertad joan Verano 2009 ( Zona de la Araucanía)
A mis hermanos mapuches.
contra la artillería del océano azul,
vencer los códigos de la naturaleza
de la constelación dérmica de la tierra.
Fluye el agua ondulante y resbaladiza,
orlando bisturiés de plata,
arrojando blasones y plumas ensortijadas
para defender el hielo violado.
El árbol del canelo grita
en medio de su ardor baustismal,
defendamos el arrecife con flecha
ardiente, guiada por el cirio de la luna.
De esa épica acrisolada, de eternos precipicios
están cubiertos y amalgamados mis hermanos,
que blandiendo el delirio,
llegaron a cumplir el suplicio a la tierra.
Sin tierra y sin país los mapuches
recogen las semillas y se esfuerzan
por continuar con el hilo de sus
vidas, sus pupilas azabache a resguardo.
Arauco observa como ayer, desde lo alto
la cumbre les guía,la luna y el azul
toman sus manos cuando el hielo
viene a compartir ,el dolor de la incomprensión.
libertad joan Verano 2009 ( Zona de la Araucanía)
A mis hermanos mapuches.
miércoles, 2 de junio de 2010
UN DIA DOS DE FEBRERO
Si nadie recuerda mi historia,
si nadie recuerda mis manos,
si nadie recuerda mi rostro
entonces me he muerto.
He muerto en el vacío
de no haber amado tanto,
estoy vivo entre ustedes
porque todas pensaron en mi.
Al decir todas son sólo ustedes
mis ilusas amapolas que dejé,
y están aquellas ¡las otras!
las que amé y me amaron cada vez...
En las casas que habitamos
planté pensamientos, violetas
reinas luisas, crisantemos,
en ellas dejé silbando su aroma.
Más ,este silencio encajonado
guarda los pétalos inmortales,
los cuales sustentan las brechas
de mi pasado junto a nuestro pasar terrenal.
libertad joan . ( A 14 años de la muerte de mi padre -2-II-1995 )
si nadie recuerda mis manos,
si nadie recuerda mi rostro
entonces me he muerto.
He muerto en el vacío
de no haber amado tanto,
estoy vivo entre ustedes
porque todas pensaron en mi.
Al decir todas son sólo ustedes
mis ilusas amapolas que dejé,
y están aquellas ¡las otras!
las que amé y me amaron cada vez...
En las casas que habitamos
planté pensamientos, violetas
reinas luisas, crisantemos,
en ellas dejé silbando su aroma.
Más ,este silencio encajonado
guarda los pétalos inmortales,
los cuales sustentan las brechas
de mi pasado junto a nuestro pasar terrenal.
libertad joan . ( A 14 años de la muerte de mi padre -2-II-1995 )
lunes, 31 de mayo de 2010
LA PLAZA DE TEMUCO
En la plaza de Temuco
de mi largo país Chile,
una hilera de mujeres
emergen con su blanca harina.
Las hileras de mujeres
muestran sus frutos,
en pequeñas cantidades
contrastando el glamour de hoy.
Observé una a una sus ventas,
conversé de sus frutos,sus colores, su olores
frágiles , disminuídos, virginales,
plantados en sus prados, regados con dolor.
Regados con sus cuerpos doblados,
manos curtidas de sol, trabajo y silencio,
exponían su harina blanca, sus vasijas
de manzanas, sus odres de vinagres.
Sus ropajes, sus trenzas negras,y sus
productos formaban un tricel -collar
de avellanas,intentando sobrevivir
en una madeja entrelazada de estrellas.
Para mi todas eran princesas
envejecidas de mis cuentos,
de un pueblo que n o se apaga
aunque encarcelen sus voces cada vez.
Araucanía clama a sus antepasados
gritan a sus azules aguas profundas,
un espacio para soñar, un espacio
para sus dioses, un espacio para su verdad.
( En un verano , por esas tierras choqueadas por el amor y el desamor)
libertad Joan 2008
de mi largo país Chile,
una hilera de mujeres
emergen con su blanca harina.
Las hileras de mujeres
muestran sus frutos,
en pequeñas cantidades
contrastando el glamour de hoy.
Observé una a una sus ventas,
conversé de sus frutos,sus colores, su olores
frágiles , disminuídos, virginales,
plantados en sus prados, regados con dolor.
Regados con sus cuerpos doblados,
manos curtidas de sol, trabajo y silencio,
exponían su harina blanca, sus vasijas
de manzanas, sus odres de vinagres.
Sus ropajes, sus trenzas negras,y sus
productos formaban un tricel -collar
de avellanas,intentando sobrevivir
en una madeja entrelazada de estrellas.
Para mi todas eran princesas
envejecidas de mis cuentos,
de un pueblo que n o se apaga
aunque encarcelen sus voces cada vez.
Araucanía clama a sus antepasados
gritan a sus azules aguas profundas,
un espacio para soñar, un espacio
para sus dioses, un espacio para su verdad.
( En un verano , por esas tierras choqueadas por el amor y el desamor)
libertad Joan 2008
LICANRAY
Las moras siempre acompañaron mi infancia,
desde los dulces que hacía mi madre ,hasta
las travesuras de arrancar los frutos
polvorientos ,a orillas de los riachuelos.
Las nubes de polvo las ciegan,las tornan
blanquecinas,saliendo triunfante de polvaredas,
las envuelve la complicidad de los enamorados
y el hastío de los cansados camioneros.
Sin embargo nunca como en este verano,
en la región de la araucanía, las moras
tuvieron tanta presencia en mi fiesta otoñal,
recordé con emoción su compañía.
Ahuecadas en las manos de las madres
mapuches,escondían su color,
los haces reflejaban la luz solar
y ellas se ofrecían sin pudor.
Esculpidas con polvo y agua
ennegrecidas, vigorosas y arrogantes
apoyan a estas madres en su fragata
de ventas, desoyendo impávidas el fluir.
Las mujeres mapuches pobres,cortan
guardan, cántaros de moras,en tinajas
ardientes de indignidad,no solo las han
despojado de sus tierras sino que las mandar a mendigar.
(En un verano por la región de la Araucanía 2007, con mi familia de Chile) libertad joan. 31 de Mayo de 2010.
desde los dulces que hacía mi madre ,hasta
las travesuras de arrancar los frutos
polvorientos ,a orillas de los riachuelos.
Las nubes de polvo las ciegan,las tornan
blanquecinas,saliendo triunfante de polvaredas,
las envuelve la complicidad de los enamorados
y el hastío de los cansados camioneros.
Sin embargo nunca como en este verano,
en la región de la araucanía, las moras
tuvieron tanta presencia en mi fiesta otoñal,
recordé con emoción su compañía.
Ahuecadas en las manos de las madres
mapuches,escondían su color,
los haces reflejaban la luz solar
y ellas se ofrecían sin pudor.
Esculpidas con polvo y agua
ennegrecidas, vigorosas y arrogantes
apoyan a estas madres en su fragata
de ventas, desoyendo impávidas el fluir.
Las mujeres mapuches pobres,cortan
guardan, cántaros de moras,en tinajas
ardientes de indignidad,no solo las han
despojado de sus tierras sino que las mandar a mendigar.
(En un verano por la región de la Araucanía 2007, con mi familia de Chile) libertad joan. 31 de Mayo de 2010.
LA MUJER DE CARAHUE
Pueblo indígena, cuya fuerza está en la papa
tubérculo que sustenta su supervivencia.
Allí conocí una vendedora de mote,
su historia de penurias conmovió mi corazón.
De la iniquidad a la cual la vida
la había arrojado, se levanta
con impetuoso bravío
respondiendo con altivez al hambre.
De la responsabilidad y el tesón
de esta mujer, me sentí disminuída
ante el valor de ella y su lucha
por ganarle a la vida y a la aflicción.
Con ancestros mapuches
en todas ellas vi a mis bisaabuelas,
sus rostros morenos surcados de sol,
trabajo,lluvia , harina y sudor.
Mi espíritu se recogía en bendita
agonía,cuando hice reflexión
sobre estas vidas en regresión,
cuyos bríos y cantos sugieren atención.
La misma endémica opción de los pobres,
vender,para volver a llevar con humildad,
mientras las cofradías capitalistas
indiferentes ,doblan sus entradas sin perdón.
( A una mujer mapuche que conocí en Carahue, en un Verano con Waldo y parte de mi familia, 2008)
tubérculo que sustenta su supervivencia.
Allí conocí una vendedora de mote,
su historia de penurias conmovió mi corazón.
De la iniquidad a la cual la vida
la había arrojado, se levanta
con impetuoso bravío
respondiendo con altivez al hambre.
De la responsabilidad y el tesón
de esta mujer, me sentí disminuída
ante el valor de ella y su lucha
por ganarle a la vida y a la aflicción.
Con ancestros mapuches
en todas ellas vi a mis bisaabuelas,
sus rostros morenos surcados de sol,
trabajo,lluvia , harina y sudor.
Mi espíritu se recogía en bendita
agonía,cuando hice reflexión
sobre estas vidas en regresión,
cuyos bríos y cantos sugieren atención.
La misma endémica opción de los pobres,
vender,para volver a llevar con humildad,
mientras las cofradías capitalistas
indiferentes ,doblan sus entradas sin perdón.
( A una mujer mapuche que conocí en Carahue, en un Verano con Waldo y parte de mi familia, 2008)
REFUGIO
Refugio de dolores
como un altar sobre mi pecho,
ciega por la tristeza
al recordar tu paso por la vida.
Hace ya tanto tiempo
y hace tanto desasosiego,
cuando vienes convertida
en mariposa, a recrear mi mundo.
Tan cercana y lejana
en cósmica mixtura del más allá,
rodeada del hálito perfecto ,
en la sola certeza del amor.
Del vacío visceral que me
dejó tu partida, transformé
mis migajas en sortijas de plata,
haciendo más leve cada vez mi dolor.
Sin ser una metáfora
vives hoy en esta casa de todos,
sosteniendo con tu mirada
la visión, el amor y la misión.
(Para mi hija Paty,quien falleciera el de Mayo de 1987)
libertad joan
como un altar sobre mi pecho,
ciega por la tristeza
al recordar tu paso por la vida.
Hace ya tanto tiempo
y hace tanto desasosiego,
cuando vienes convertida
en mariposa, a recrear mi mundo.
Tan cercana y lejana
en cósmica mixtura del más allá,
rodeada del hálito perfecto ,
en la sola certeza del amor.
Del vacío visceral que me
dejó tu partida, transformé
mis migajas en sortijas de plata,
haciendo más leve cada vez mi dolor.
Sin ser una metáfora
vives hoy en esta casa de todos,
sosteniendo con tu mirada
la visión, el amor y la misión.
(Para mi hija Paty,quien falleciera el de Mayo de 1987)
libertad joan
OTRA HISTORIA PARA QUIRIHUE
La antigua plaza de mi pueblo,
tenía flores y tilos verdosos,
como cabellos rizados
y moreras negras que pintaban los rostros....
La escuela y el viejo correo,
eran los dos rieles
que nos llevarían a la libertad,
en el tren de la comunicación.
Ellos abrían las puertas de
la imaginación y la ensoñación,
el secreto de las violetas
escondía el correo en su ambición.
Los escaños de piedras de la plaza,
la ropa obscura de mi directora,
su palabra estricta,configuraban
un cuadro kafquiano en días de invierno.
El gorro coiqueano,barómetro del tiempo,
espigado y esbelto mirando el valle,
cientos de generaciones blancas ,salíamos
cada año a explorar la nave.
La vida hurga en el útero amado
de aquella tierra dura terca,
y otras vuela en canciones de cuna
espiando el pasado, celebrando el futuro.
libertad joan ( A mi pueblo )
tenía flores y tilos verdosos,
como cabellos rizados
y moreras negras que pintaban los rostros....
La escuela y el viejo correo,
eran los dos rieles
que nos llevarían a la libertad,
en el tren de la comunicación.
Ellos abrían las puertas de
la imaginación y la ensoñación,
el secreto de las violetas
escondía el correo en su ambición.
Los escaños de piedras de la plaza,
la ropa obscura de mi directora,
su palabra estricta,configuraban
un cuadro kafquiano en días de invierno.
El gorro coiqueano,barómetro del tiempo,
espigado y esbelto mirando el valle,
cientos de generaciones blancas ,salíamos
cada año a explorar la nave.
La vida hurga en el útero amado
de aquella tierra dura terca,
y otras vuela en canciones de cuna
espiando el pasado, celebrando el futuro.
libertad joan ( A mi pueblo )
domingo, 30 de mayo de 2010
LOS CERROS DE QUIRIHUE
Los cerros son la competencia
de cantores ,payadores de mi pueblo
¿cómo no serlo? Si crecimos tan cerca
de la tierra de Violeta la artesana.
Muchos cantores y poetas,
vivían en mi pueblo,
sabiduría y poemas
se deslizaban en los barros.
De arcilla enrojecida ,de
las manos de mi gente,
brotaban tiestos , cacerolas
y mates,para consumo personal.
Muchos poetas recitaban sus obras,
puesto que la pluma y el silencio,
hacían germinar la imaginación
esparciendo sin pudor las palabras con amor.
Los cerros de mi pueblo
encajonaban personas,
para no detener el lápiz,
menos la valentía.
El artero frío de los inviernos
acribillaban mis piernas,
en complicidad con las sombras
escuchando historias macabras.
El viento, el hielo construían sus
cunas de bloques nevados ,sobres
mis mejillas rojas, de niña traviesa
y mente adelantada.
( A Quirihue, pueblo en el que desarrollé parte de mi imfancia y adolescencia ) 30 de Mayo 2010
de cantores ,payadores de mi pueblo
¿cómo no serlo? Si crecimos tan cerca
de la tierra de Violeta la artesana.
Muchos cantores y poetas,
vivían en mi pueblo,
sabiduría y poemas
se deslizaban en los barros.
De arcilla enrojecida ,de
las manos de mi gente,
brotaban tiestos , cacerolas
y mates,para consumo personal.
Muchos poetas recitaban sus obras,
puesto que la pluma y el silencio,
hacían germinar la imaginación
esparciendo sin pudor las palabras con amor.
Los cerros de mi pueblo
encajonaban personas,
para no detener el lápiz,
menos la valentía.
El artero frío de los inviernos
acribillaban mis piernas,
en complicidad con las sombras
escuchando historias macabras.
El viento, el hielo construían sus
cunas de bloques nevados ,sobres
mis mejillas rojas, de niña traviesa
y mente adelantada.
( A Quirihue, pueblo en el que desarrollé parte de mi imfancia y adolescencia ) 30 de Mayo 2010
EL CAMPO DE MENGOL
Al campo de Mengol
el padre Andrés nos llevaba,
era el relajo y la aventura
de quienes crecíamos al lado de iglesia.
La gruta de la virgen y Bernardita
la campesina, era el ídolo en el que yo creía,
mientras el vergel crecía
y los yuyos amarillos se mecían.
En el campo del Mengol
la felicidad corría,
los motes, los dulces exquisitos
eran festines en esos días.
Jugando en los yermos ,
saltando canales,crecía
mi infancia,con gente muy buena
el cura soñaba, sin melancolía.
(Al cura de mi pueblo de mio época. Mayo 30 2010)
el padre Andrés nos llevaba,
era el relajo y la aventura
de quienes crecíamos al lado de iglesia.
La gruta de la virgen y Bernardita
la campesina, era el ídolo en el que yo creía,
mientras el vergel crecía
y los yuyos amarillos se mecían.
En el campo del Mengol
la felicidad corría,
los motes, los dulces exquisitos
eran festines en esos días.
Jugando en los yermos ,
saltando canales,crecía
mi infancia,con gente muy buena
el cura soñaba, sin melancolía.
(Al cura de mi pueblo de mio época. Mayo 30 2010)
DERRUIDOS
Al pasar por la calle del pasado,
creo ver la estancia
que albergaba la desesperanza,
la m iseria y el abandono de hombres viejos.
Al lado de sus vidas crecía la mía,
sus hojas caían ,la mía brotaba.
Buscando en mi mente los viejos dormidos,
recuerdo sus luces y su tormento tardío.
Aquellos viejos del hospicio antiguo,
dormían , morían, sin novedad vencida,
ilustran mi mente con ligero desvarío,
aumentan mi historia con fierros partidos.
Aquellos viejos con ropajes raídos,
con rostros ausentes y pálidas sonrisas,
reflejan de antaño mi samaritanismo,
no recuerdo sus nombres, solo sus pasos cansinos.
libertad joan Mayo 2010 .
creo ver la estancia
que albergaba la desesperanza,
la m iseria y el abandono de hombres viejos.
Al lado de sus vidas crecía la mía,
sus hojas caían ,la mía brotaba.
Buscando en mi mente los viejos dormidos,
recuerdo sus luces y su tormento tardío.
Aquellos viejos del hospicio antiguo,
dormían , morían, sin novedad vencida,
ilustran mi mente con ligero desvarío,
aumentan mi historia con fierros partidos.
Aquellos viejos con ropajes raídos,
con rostros ausentes y pálidas sonrisas,
reflejan de antaño mi samaritanismo,
no recuerdo sus nombres, solo sus pasos cansinos.
libertad joan Mayo 2010 .
UN AMOR EN LA LEJANIA
Para visitar los lúgubres lugares
que, en las secretas habitaciones
de nuestra conciencia yacen,
para secretar los flujos de lo recóndito.
Si pudiera el pensamiento aislar
los trozos de la memoria,
surcando los hilos cerebrales
vería quizás el claro.
Ante la sequedad estos pensamientos,
antepongo el vuelo del amor,
desatando lo que pudo ser
pongo el nudo de la ilusión.
Hilando en la noche,
con la rueca de la melancolía,
recuerdo tu huemul, tallado
en madera y en amor.
libertad joan 30 de Mayo 2010
que, en las secretas habitaciones
de nuestra conciencia yacen,
para secretar los flujos de lo recóndito.
Si pudiera el pensamiento aislar
los trozos de la memoria,
surcando los hilos cerebrales
vería quizás el claro.
Ante la sequedad estos pensamientos,
antepongo el vuelo del amor,
desatando lo que pudo ser
pongo el nudo de la ilusión.
Hilando en la noche,
con la rueca de la melancolía,
recuerdo tu huemul, tallado
en madera y en amor.
libertad joan 30 de Mayo 2010
AROMOS
Se dice que en la vida
te gustaron los aromos,
los aromos de la cárcel
donde trabajaba mi padre.
Los aromos amarillos
nacidos a granel.
Jugueteando por doquier
endulzando el néctar al pasar.
Se dice entonces
que querías dormir
debajo de sus hojas,
como cuncuna aterrada.
No madre, no temas más,
basta de llantos y pesadillas.
El aleteo de una suave
mariposa,jugará con tus cenizas.
Nadie importunará tu canto,
nadie discutirá tus palabras,
el amor pleno corre hasta alcanzarte,
¡todas te amamos madre !
libertad joan Julio 2007.
te gustaron los aromos,
los aromos de la cárcel
donde trabajaba mi padre.
Los aromos amarillos
nacidos a granel.
Jugueteando por doquier
endulzando el néctar al pasar.
Se dice entonces
que querías dormir
debajo de sus hojas,
como cuncuna aterrada.
No madre, no temas más,
basta de llantos y pesadillas.
El aleteo de una suave
mariposa,jugará con tus cenizas.
Nadie importunará tu canto,
nadie discutirá tus palabras,
el amor pleno corre hasta alcanzarte,
¡todas te amamos madre !
libertad joan Julio 2007.
sábado, 29 de mayo de 2010
DESCANSO
En la circusntancia teológica,
que tus cenizas deben estar juntas,
escribo para calmar mi pena
y cubrir con poesía mi dolor.
Descanso le llaman al silencio,
descanso los hombres de la tierra
le han llamado al cierre de tus ojos
para no verte reir nunca más.
Descanso dicen los amigos
que ahora tienes,para mi
es solo soledad,escribo tu nombre
tantas veces, hasta caer en saciedad.
Me cuesta entender que no te veré
en este verano,que no habrá más libros
de que hablar,los cuentos te los has
llevado,dejándome su estela en el palomar.
Tengo tu mirada, tu presencia aún en mi,
tus formas, tus cabellos, tus ojos
me sonrien, tus palabras,tu manera de
conversar.tanto amor y tanto dolor.
Junio del 2007. (libertad joan)
que tus cenizas deben estar juntas,
escribo para calmar mi pena
y cubrir con poesía mi dolor.
Descanso le llaman al silencio,
descanso los hombres de la tierra
le han llamado al cierre de tus ojos
para no verte reir nunca más.
Descanso dicen los amigos
que ahora tienes,para mi
es solo soledad,escribo tu nombre
tantas veces, hasta caer en saciedad.
Me cuesta entender que no te veré
en este verano,que no habrá más libros
de que hablar,los cuentos te los has
llevado,dejándome su estela en el palomar.
Tengo tu mirada, tu presencia aún en mi,
tus formas, tus cabellos, tus ojos
me sonrien, tus palabras,tu manera de
conversar.tanto amor y tanto dolor.
Junio del 2007. (libertad joan)
viernes, 28 de mayo de 2010
TARDE FRIA DE INVIERNO
Como vieja herencia del bolígrafo,
anquilosado y añejo,
el computador reemplaza al que
otrora,prestara servicios a la melancolía.
Los anhelos, los fracasos, la esperanza,
la meditación, el campo no tocado
de la reflexión,sirven de tálamo
para la inspiración.
Fría tarde de otoño,que conviertes
las gotas de aguas en bloques
de hielo, que no invitan al festín
sino a la enajenación del no perdón.
Tarde anémica, saturada
de escarchas blancas, crepúsculos
escondidos huyendo de pavor,
bajo tu lupa yerma ¡qué frío!.
Este frío climático me lleva
a contemplar a una que acunó mi cuna,
me enseñó cuentos bellos,
cerró su libro y se fue de mi lado.
Madre, no quiero estar triste,
me diste la vida,me enseñaste
a continuar riendo , saltando
precariedades y continuar.
Madre sensual y amada,
como recuerdo tu rostro hermoso,
de mujer con signo fatal,
cruzando la puerta de aquel umbral.
8 de Junio 2007 ( libertad joan)
anquilosado y añejo,
el computador reemplaza al que
otrora,prestara servicios a la melancolía.
Los anhelos, los fracasos, la esperanza,
la meditación, el campo no tocado
de la reflexión,sirven de tálamo
para la inspiración.
Fría tarde de otoño,que conviertes
las gotas de aguas en bloques
de hielo, que no invitan al festín
sino a la enajenación del no perdón.
Tarde anémica, saturada
de escarchas blancas, crepúsculos
escondidos huyendo de pavor,
bajo tu lupa yerma ¡qué frío!.
Este frío climático me lleva
a contemplar a una que acunó mi cuna,
me enseñó cuentos bellos,
cerró su libro y se fue de mi lado.
Madre, no quiero estar triste,
me diste la vida,me enseñaste
a continuar riendo , saltando
precariedades y continuar.
Madre sensual y amada,
como recuerdo tu rostro hermoso,
de mujer con signo fatal,
cruzando la puerta de aquel umbral.
8 de Junio 2007 ( libertad joan)
MÁSCARAS
Jugando con los plasmas del pasado
hurgando en esos recodos silenciosos,
que tuercen los destinos y
se pegan en el alma.
Así la historia de hoy, se convierte
en miscelánea de esponjas absorbentes,
de relucientes crisoles
que aventajan las partidas.
Hoy quiero desordenar mi cerebro,
traer trazos azules, rojos , amarillos
y convertirlos en exposiciones
poliédricas,una a una y observar.
Así es como los pueblos de mi país
sucumben uno a uno en mi mente,
Valparaíso, Rancagua,Quirihue,
la Araucanía,los pueblos del norte.
Todos están en mi fiesta,
las islas de los poetas muertos,
los pueblos mapuches, chiloé
entrelazan mi vida y sus mitos .
Me entregaron el cincel, el pasto
el rocío, las estancias, los animales
los espacios para detallarlos y
deleitarme ,con cada uno de estos andamios.
(libertad joan, Septiembre del 2008)
hurgando en esos recodos silenciosos,
que tuercen los destinos y
se pegan en el alma.
Así la historia de hoy, se convierte
en miscelánea de esponjas absorbentes,
de relucientes crisoles
que aventajan las partidas.
Hoy quiero desordenar mi cerebro,
traer trazos azules, rojos , amarillos
y convertirlos en exposiciones
poliédricas,una a una y observar.
Así es como los pueblos de mi país
sucumben uno a uno en mi mente,
Valparaíso, Rancagua,Quirihue,
la Araucanía,los pueblos del norte.
Todos están en mi fiesta,
las islas de los poetas muertos,
los pueblos mapuches, chiloé
entrelazan mi vida y sus mitos .
Me entregaron el cincel, el pasto
el rocío, las estancias, los animales
los espacios para detallarlos y
deleitarme ,con cada uno de estos andamios.
(libertad joan, Septiembre del 2008)
jueves, 27 de mayo de 2010
QUIRIHUE
Volví de nuevo a beber,
el helado viento de Quirihue,
¡un largo silencio....
me recibió al encuentro!
Mi pueblo y yo estábamos
de frente, mirando las vetustas
casas, parte de su renovado escenario
se mostraba altivo ante mi.
Con su largo rostro me tomó
del brazo, para mostrarme
sus avances y su dinámica
existencia actual.
Pero el señor tiempo
poderoso y refunfuñón,
insistió en quedarse en el pasado
cimbreante del paso del ayer.
No pude mirar el futuro,
alegrarme con su nuevo
y esculpido rostro de avanzada,
el motor de mi fantasía no estaba ahí.
Pasé por los lugares de antaño,
en el torbellino de una fugaz tubería,
olí rostros y besos, andamios y pasado,
fueron haciendo peldaño en mi memoria.
En la rapidez de esa terrenal travesía,
avisté la belleza de las planicies
que esperan cada vez mis pasos,
con sus colores y formas difícil de emular.
Abril del 2009.Viaje a Quirihue y Cobquecura , antes del terremoto del 27 de FEBRERO del 2010 ( libertad joan)
el helado viento de Quirihue,
¡un largo silencio....
me recibió al encuentro!
Mi pueblo y yo estábamos
de frente, mirando las vetustas
casas, parte de su renovado escenario
se mostraba altivo ante mi.
Con su largo rostro me tomó
del brazo, para mostrarme
sus avances y su dinámica
existencia actual.
Pero el señor tiempo
poderoso y refunfuñón,
insistió en quedarse en el pasado
cimbreante del paso del ayer.
No pude mirar el futuro,
alegrarme con su nuevo
y esculpido rostro de avanzada,
el motor de mi fantasía no estaba ahí.
Pasé por los lugares de antaño,
en el torbellino de una fugaz tubería,
olí rostros y besos, andamios y pasado,
fueron haciendo peldaño en mi memoria.
En la rapidez de esa terrenal travesía,
avisté la belleza de las planicies
que esperan cada vez mis pasos,
con sus colores y formas difícil de emular.
Abril del 2009.Viaje a Quirihue y Cobquecura , antes del terremoto del 27 de FEBRERO del 2010 ( libertad joan)
LOS PÁJAROS
Los pájaros de invierno acercan
su canción cantarina,deleitando
al oído humano,con prodigios
de simpleza y belleza singular.
Las horas pasan raudamente,
acercándome de algún modo
al final de la pendiente,
¡cómo observo estos desequilibrios!
Mi sueño inconcluso,tendida
al borde del camino,
mirando el cielo tan azul
auscultando el sin fin de mi pensamiento.
Los pájaros ¡qué libertad!
correrías heroicas por una miga de pan,
por una hierba más tierna,
por un beso robado a su amor.
Los pájaros contrastan
mi imagen de lo que soy,
una máquina que piensa,
ellos un tapiz de alegría.
En vuelo enloquecedor,elevan
sus alas risueñas,
los sigue mi mirada empañada
de ternura y conmoción.
( 7 de Julio 2008) libertad joan
su canción cantarina,deleitando
al oído humano,con prodigios
de simpleza y belleza singular.
Las horas pasan raudamente,
acercándome de algún modo
al final de la pendiente,
¡cómo observo estos desequilibrios!
Mi sueño inconcluso,tendida
al borde del camino,
mirando el cielo tan azul
auscultando el sin fin de mi pensamiento.
Los pájaros ¡qué libertad!
correrías heroicas por una miga de pan,
por una hierba más tierna,
por un beso robado a su amor.
Los pájaros contrastan
mi imagen de lo que soy,
una máquina que piensa,
ellos un tapiz de alegría.
En vuelo enloquecedor,elevan
sus alas risueñas,
los sigue mi mirada empañada
de ternura y conmoción.
( 7 de Julio 2008) libertad joan
AQUELARRE PARA QUIRIHUE
De los cerros de San Pedro
bajaban a la misa del gallo,
un quinteto de campesinas
de ropas largas y negras.
Altas ,espigadas, más, una
era pequeña y el quinteto menguaba.
Eran los años cincuenta,yo no se si les
temía,o si un apego meloso me contenía.
Las imágenes de las campesinas
tallaron en parte , mi cerebro.
No se si les temía, no se si las amaba,
sus risas prendían como gavillas acaloradas.
Las campesinas eran mis tías-abuelas que,
jugaban en el campo entre el azadón y el junco,
entre tomates , bolillas,alfileres,almohadillas
cuyos dedos sabían germinar los broderies.
Formaban con sus dedos y las ruecas ancestrales,
blondas principescas, para los que podían pagar,
mis tías,se llevaron al silencio sus ricas fantasías,
dejando en mi rebaño los recuerdos al pasar.
(Para mis tías abuelas Teorinda,Laura , Inés,Margara, Petronila )
bajaban a la misa del gallo,
un quinteto de campesinas
de ropas largas y negras.
Altas ,espigadas, más, una
era pequeña y el quinteto menguaba.
Eran los años cincuenta,yo no se si les
temía,o si un apego meloso me contenía.
Las imágenes de las campesinas
tallaron en parte , mi cerebro.
No se si les temía, no se si las amaba,
sus risas prendían como gavillas acaloradas.
Las campesinas eran mis tías-abuelas que,
jugaban en el campo entre el azadón y el junco,
entre tomates , bolillas,alfileres,almohadillas
cuyos dedos sabían germinar los broderies.
Formaban con sus dedos y las ruecas ancestrales,
blondas principescas, para los que podían pagar,
mis tías,se llevaron al silencio sus ricas fantasías,
dejando en mi rebaño los recuerdos al pasar.
(Para mis tías abuelas Teorinda,Laura , Inés,Margara, Petronila )
martes, 25 de mayo de 2010
VIENTO
El día ha comenzado tarde hoy,
siento mi cerebro cansado,
alguna causa desconocida
maltrata mis sentidos.
Es hermoso sentir el viento
helado, que te habla de hielos feroces,
que te narra una historia escurridiza
y luego se pierde corriendo trás una ventana.
Es curioso escuchar el ronquido
del viento,con silbidos y aullido espacial,
como antro sideral, pasea su
estampa en la obscuridad.
Le converso asustada y le pregunto
¿dónde vas? Se enajena intrépido,
salta,silba, estropea cántaros y visagras
aletea terrores, arrastra las piedras.
Pierde la cordura,no sabe de horizonte,
destruye oleoductos,casas y puentes,
se traga ventanas puertas, árboles
demostrando su sempiterna vaguedad.
En el sur de Chile, el viento
quitó las rosas que alhajan sus praderas,
luego de un duelo de granizo, barro ,
cuando éste lideró la guerra de impiedad.
(Dedicado al temporal del sur de Chile 3. de Sep. 2008,libertad joan)
siento mi cerebro cansado,
alguna causa desconocida
maltrata mis sentidos.
Es hermoso sentir el viento
helado, que te habla de hielos feroces,
que te narra una historia escurridiza
y luego se pierde corriendo trás una ventana.
Es curioso escuchar el ronquido
del viento,con silbidos y aullido espacial,
como antro sideral, pasea su
estampa en la obscuridad.
Le converso asustada y le pregunto
¿dónde vas? Se enajena intrépido,
salta,silba, estropea cántaros y visagras
aletea terrores, arrastra las piedras.
Pierde la cordura,no sabe de horizonte,
destruye oleoductos,casas y puentes,
se traga ventanas puertas, árboles
demostrando su sempiterna vaguedad.
En el sur de Chile, el viento
quitó las rosas que alhajan sus praderas,
luego de un duelo de granizo, barro ,
cuando éste lideró la guerra de impiedad.
(Dedicado al temporal del sur de Chile 3. de Sep. 2008,libertad joan)
SOLO PENSANDO SUTILEZAS.
A las viejas historias y cuentos añejos,
le damos la investidura controversial
de halagos graciosos, quitando el pudor
venciendo el empeño por hacerlo mejor.
Desde el amanecer de un día claro,
hasta el nostálgico atardecer,
entre nubes estremecidas de azul
cambio las líneas de atávicas escenas.
La vida enciende una luz de amor
pregunta la naturaleza ¿ qué esporas
debes perseguir? corres y ries
entretienes las sortijas, evaporadas de ilusión.
Del piar loco de los pájaros
hasta la mínima libélula,
conciertan escenarios de
de múltiples albores , de prolija envergadura.
Corren, danzan sobre mi cabeza,
deleitando mi espíritu de voraz plenitud,
hurgan intrépidos, olores y colores
olfateando musgos, tallos minúsculos.
le damos la investidura controversial
de halagos graciosos, quitando el pudor
venciendo el empeño por hacerlo mejor.
Desde el amanecer de un día claro,
hasta el nostálgico atardecer,
entre nubes estremecidas de azul
cambio las líneas de atávicas escenas.
La vida enciende una luz de amor
pregunta la naturaleza ¿ qué esporas
debes perseguir? corres y ries
entretienes las sortijas, evaporadas de ilusión.
Del piar loco de los pájaros
hasta la mínima libélula,
conciertan escenarios de
de múltiples albores , de prolija envergadura.
Corren, danzan sobre mi cabeza,
deleitando mi espíritu de voraz plenitud,
hurgan intrépidos, olores y colores
olfateando musgos, tallos minúsculos.
ESTRELLAS
Quisiera contar una a una las estrellas
para conocer el oficio de estar en la tierra,
quisiera contar uno a uno los fantasmas
para pisar la tierra sin temor.
Los cuentos, las palabras suspendidas
forman techos de pavor,
plataformas de helechos vivientes
observan enajenados de estupor.
La estación estival no quiere alejarse,
ataja torpemente mis sentidos,
estrujando el sudor que se vuelve
majadero, espeso, pavoroso.
Es bueno el sol más, no quiero
tu abrazo, me molesta la piel
ardiente encarnizada,quiero
que el frío del invierno enmadeje mi telar.
(libertad joan Enero 2008)
para conocer el oficio de estar en la tierra,
quisiera contar uno a uno los fantasmas
para pisar la tierra sin temor.
Los cuentos, las palabras suspendidas
forman techos de pavor,
plataformas de helechos vivientes
observan enajenados de estupor.
La estación estival no quiere alejarse,
ataja torpemente mis sentidos,
estrujando el sudor que se vuelve
majadero, espeso, pavoroso.
Es bueno el sol más, no quiero
tu abrazo, me molesta la piel
ardiente encarnizada,quiero
que el frío del invierno enmadeje mi telar.
(libertad joan Enero 2008)
LAS FLORES
Ellas deleitan fugaces,
sus aromas tropiezan
con nuestras sabuesas
narices, hasta saciar el olfato.
Ellas humedecen los desiertos,
precisas en los honores,
acertadas en las solemnidades,
son refugio de las lágrimas.
La alegría y las flores van de la mano,
ellas marcan el tálamo de la pasión,
oculta y pertinaz de los amantes,
son el reflejo de la dulzura.
Miro extasiada sus formas y perfiles,
sus colores primitivos y sus grandes
experimentos artificiales,
me conmueven su gracia y perfección.
Sin las flores el planeta
no podría sonreir,
como las lágrimas no tendrían un
lugar para morir.
(libertad joan 2008)
sus aromas tropiezan
con nuestras sabuesas
narices, hasta saciar el olfato.
Ellas humedecen los desiertos,
precisas en los honores,
acertadas en las solemnidades,
son refugio de las lágrimas.
La alegría y las flores van de la mano,
ellas marcan el tálamo de la pasión,
oculta y pertinaz de los amantes,
son el reflejo de la dulzura.
Miro extasiada sus formas y perfiles,
sus colores primitivos y sus grandes
experimentos artificiales,
me conmueven su gracia y perfección.
Sin las flores el planeta
no podría sonreir,
como las lágrimas no tendrían un
lugar para morir.
(libertad joan 2008)
sábado, 22 de mayo de 2010
LAS CUERDAS DE CHAPLIN
Un momento de gran goce,
es volver atrás miles de horas,
volver y apañarse plena,
entregada a la fantasía del ayer.
Los ruedos de la nostalgia
invaden dulcemente mi pasar,
los momentos de almíbar ,
estupefacta queda mi fantasía .
La melodía de Candillejas
inspira mis más puros instintos,
recreando la cultura de mis abuelos,
imposible dejar de pensar.
Vuelven las teclas negras y blancas
de los pianos de la infancia,
y el lustre de las palabras
con los sueños ,juegan el vaivén.
Pétalos de pensamientos
terciopelo virgen de la naturaleza,
aromas finas y extravagantes,
son la base de lo que escribo hoy.
Sucumbe mi esencia en plenitud,
entreteniendo mis horas,
con dulce estremecimiento
de gozosa holgazanería.
Poema dedicado a mi infancia.
es volver atrás miles de horas,
volver y apañarse plena,
entregada a la fantasía del ayer.
Los ruedos de la nostalgia
invaden dulcemente mi pasar,
los momentos de almíbar ,
estupefacta queda mi fantasía .
La melodía de Candillejas
inspira mis más puros instintos,
recreando la cultura de mis abuelos,
imposible dejar de pensar.
Vuelven las teclas negras y blancas
de los pianos de la infancia,
y el lustre de las palabras
con los sueños ,juegan el vaivén.
Pétalos de pensamientos
terciopelo virgen de la naturaleza,
aromas finas y extravagantes,
son la base de lo que escribo hoy.
Sucumbe mi esencia en plenitud,
entreteniendo mis horas,
con dulce estremecimiento
de gozosa holgazanería.
Poema dedicado a mi infancia.
Feliz en la vieja plaza
Ayer en la vieja plaza de mi pueblo,
de plácidos pastos,palmeras y flores
jugué por las noches claras de luna,
en juegos secretos de fantasmas con humanidad.
Allí escondí muñecas,patines de colores,
abandoné mis melancolías, desplegué mis risas,
enredada entre tréboles y moreras,
suspendí las estrellas de la noche y fui felíz.
La luna y las flores parecían cantar para mi,
construyendo con hojas de trébol,
palmeras,algodones ,verdes de esperanza
en cálidos veranos junto a mi madre felíz.
Las antiguas noches se revisten de ternura,
pedazos de cartón convertidos en arlequín
mi madre jóven , bella y amorosa
mi vida de pequeña ¡qué vida tan felíz!
Los tallos y las formas de esas flores
quedaron cinceladas en mi infancia
acudiendo cada vez a mi memoria
reservada a la pasión de escribir.
de plácidos pastos,palmeras y flores
jugué por las noches claras de luna,
en juegos secretos de fantasmas con humanidad.
Allí escondí muñecas,patines de colores,
abandoné mis melancolías, desplegué mis risas,
enredada entre tréboles y moreras,
suspendí las estrellas de la noche y fui felíz.
La luna y las flores parecían cantar para mi,
construyendo con hojas de trébol,
palmeras,algodones ,verdes de esperanza
en cálidos veranos junto a mi madre felíz.
Las antiguas noches se revisten de ternura,
pedazos de cartón convertidos en arlequín
mi madre jóven , bella y amorosa
mi vida de pequeña ¡qué vida tan felíz!
Los tallos y las formas de esas flores
quedaron cinceladas en mi infancia
acudiendo cada vez a mi memoria
reservada a la pasión de escribir.
Los inviernos y el olor a parafina.
Siento el cálido estallido de un brasero
en la lejana tierra de Chillán,´
la lluvia obscura serpentea las calles,
voltea los cántaros ,la luz zigzaguea.
El señor invierno atemoriza
no viene con sonrisas como el sol,
esconde a los niños, los espanta
con su cara hosca y mojada.
Los envuelve en sus bolsas de agua,
les pone cintas de viento,
lento y cabizbajo
rueda por los canales de la ciudad.
Los olores se acercan con sigilo
espolvorean húmeda toxicidad,
más el olor de mi jóven madre
me sumerge en la tina tibia del amor.
Las sombras del pasado juegan
simulando ser amigas entre sí,
revolotean admirablemente mi ternura
abrazados a mi en mágica plenitud.
(Libertad , a su madre .22 de Mayo 2010)
en la lejana tierra de Chillán,´
la lluvia obscura serpentea las calles,
voltea los cántaros ,la luz zigzaguea.
El señor invierno atemoriza
no viene con sonrisas como el sol,
esconde a los niños, los espanta
con su cara hosca y mojada.
Los envuelve en sus bolsas de agua,
les pone cintas de viento,
lento y cabizbajo
rueda por los canales de la ciudad.
Los olores se acercan con sigilo
espolvorean húmeda toxicidad,
más el olor de mi jóven madre
me sumerge en la tina tibia del amor.
Las sombras del pasado juegan
simulando ser amigas entre sí,
revolotean admirablemente mi ternura
abrazados a mi en mágica plenitud.
(Libertad , a su madre .22 de Mayo 2010)
viernes, 21 de mayo de 2010
21 de Mayo 2010
Aún no veo la caja de los imbéciles la televisión ( con respeto para quienes están inmovilizados a sus camas y no tienen otra opción). Lo cierto es que, esta es una fecha detestable para mi, malos recuerdos atraviezan mi mente y encarnizan fragmentos del pasado, calando hondo mi recuerdo.
Agradezco sin embargo a la vida ,que en este tiempo hayan invitado estas teconologías del computador y que aún pueda pagar lo que más adelante puede hacerse insostenible,.Debo agradecerle a los gobiernos de la concertación que n os hayan mandado a nuestros hogares con miserables sumas de dinero como 100 lucas que no nos alcanzaría ni siquiera para pagar una pieza si no tuviéramos casa pagada para vivir. Pienso en los demás que son ya cientos y cientos de pensionados con pordioseras sumas de dinero. ¡como odio este capitalismo extenuante, que nos permite vivir de miserables, habiendo estudiado, habiendo ido a las universidades por largos años para pensionarnos con una suma inferior a
250.000 mil pesos como salarios siendo profesionales. ¿ en qué estaban pensando los gobiernos de la concertación, después que les dimos todo el apoyo? En muchas cosas, menos en la forma de mandarnos pensionados a casa con menos de 250.000 mil. Con nuestros dineros lucraron, con nuestros dineros se expandieron y ganaron en grandes negocios los directores,de AFP. los grandes señores del capitalismo extremo en Chile, mientras dejaron un reguero de viejos, pobres , sin expectativas de sobrevivencia digna. Por eso este país, es excelente sólo para los negocios con esos ricos extranjeros que vienen a poner su capital , su talento innato para pagar sueldos bajos y ganar una gran potencia de dinero, porque en realidad a nadie , pero a nadie le importa con que sueldo caminamos en este país. Los otros pobretones son los del empleo mínimo , osea toda la gente joven que entra a las empresas recien empezando en alguna parte promedio 200 lucas con suerte , otros 167.ooo mil pesos ¿acaso este no es un país para la risa ? Es insultante como unos ganan 50 millones mensuales, 100 millones mensuales. Este es un país como todos ya lo han dicho de grandes diferencias de dinero entre las familias, es decir un país que unos lo tienen todo y otros no tienen nada, el dinero escasea en la familias chilensis.No estoy ni ahí con las estupideces, del 21 de Mayo y la charlatanería de los políticos, de los dirigentes que aún no se ponen los pantalones en exigir sueldos más dignos para los pensionados y el empleo mínimo miserable. Pero como todos gozan de priviliegios, estos dirigentes de hoy ya no tienen consecuencia alguna. Hasta otro día.
Agradezco sin embargo a la vida ,que en este tiempo hayan invitado estas teconologías del computador y que aún pueda pagar lo que más adelante puede hacerse insostenible,.Debo agradecerle a los gobiernos de la concertación que n os hayan mandado a nuestros hogares con miserables sumas de dinero como 100 lucas que no nos alcanzaría ni siquiera para pagar una pieza si no tuviéramos casa pagada para vivir. Pienso en los demás que son ya cientos y cientos de pensionados con pordioseras sumas de dinero. ¡como odio este capitalismo extenuante, que nos permite vivir de miserables, habiendo estudiado, habiendo ido a las universidades por largos años para pensionarnos con una suma inferior a
250.000 mil pesos como salarios siendo profesionales. ¿ en qué estaban pensando los gobiernos de la concertación, después que les dimos todo el apoyo? En muchas cosas, menos en la forma de mandarnos pensionados a casa con menos de 250.000 mil. Con nuestros dineros lucraron, con nuestros dineros se expandieron y ganaron en grandes negocios los directores,de AFP. los grandes señores del capitalismo extremo en Chile, mientras dejaron un reguero de viejos, pobres , sin expectativas de sobrevivencia digna. Por eso este país, es excelente sólo para los negocios con esos ricos extranjeros que vienen a poner su capital , su talento innato para pagar sueldos bajos y ganar una gran potencia de dinero, porque en realidad a nadie , pero a nadie le importa con que sueldo caminamos en este país. Los otros pobretones son los del empleo mínimo , osea toda la gente joven que entra a las empresas recien empezando en alguna parte promedio 200 lucas con suerte , otros 167.ooo mil pesos ¿acaso este no es un país para la risa ? Es insultante como unos ganan 50 millones mensuales, 100 millones mensuales. Este es un país como todos ya lo han dicho de grandes diferencias de dinero entre las familias, es decir un país que unos lo tienen todo y otros no tienen nada, el dinero escasea en la familias chilensis.No estoy ni ahí con las estupideces, del 21 de Mayo y la charlatanería de los políticos, de los dirigentes que aún no se ponen los pantalones en exigir sueldos más dignos para los pensionados y el empleo mínimo miserable. Pero como todos gozan de priviliegios, estos dirigentes de hoy ya no tienen consecuencia alguna. Hasta otro día.
miércoles, 19 de mayo de 2010
Lecturas de hoy en internet
Hoy he tenido la oportunidad de leer varias cosas que me han llamado la atención, por ejemplo un artículo que habla de hombres importantes de la política de ayer como Ambrosio Rodríguez. El señor Manuel Asenjo , articulista especializado y versado que escribe en varios diarios de chile, habla hoy día , destacando sus cualidades de líder autoritario, la debilidad de este líder mapucista pudo ser el autoritarismo, pero tuvo una gran cualidad humana que fue capaz de integrarse al m ovimiento de la Unidad Popular y eso se agradece hasta hoy.
También me ha llamado la atención,un artículo escrito ayer por el escritor uruguayo, que habla de la sociedad de consumo, osea nosotros (as).En el explica como las personas abordan los mall, en forma casi irracional, embobados por ver tanta belleza suntuaria , esperando por un comprador compulsivo que con tarjeta o con lo que sea se lo lleve a su hogar. La compulsión por comprar enajena a las personas, las hace felices momentáneamente.Me llamó mucho la atención ese artículo, el cual tiene relación con una joven de la Universidad Arcis que escribió hace unos dias atrás, sobre la visión panóptica que tienen los mall sobre los seres humanos ,que van a esos lugares en masa, por diferentes acciones.
A mi juicio, esta observación diaria sobre las personas ,creo que es una consecuencia de la forma en que vivimos. Como a estos lugares no solo asisten personas de buena intención, a meterse en el mundo de las compras compulsivas, sino que van los amigos de lo ajeno, nos ponen a todos y todas en una cápsula invisible de vigilancia que trastoca los derechos de las personas.Pero como se debe vigilar los intereses de los dueños de estas transnacionales ¡pobrecitos! no importa que seamos transportados en cápsulas de reality.Hay tantas cosas que decir, hay tanto que vaciar a una máquina que escribe con solo tocarla con la punta de los dedos. Hay tanta denuncia que solo quedará en la cibernética de los espacios casi infinitos de las líneas y censores que nos conectan. Hasta mañana. Me encanta hablar.
También me ha llamado la atención,un artículo escrito ayer por el escritor uruguayo, que habla de la sociedad de consumo, osea nosotros (as).En el explica como las personas abordan los mall, en forma casi irracional, embobados por ver tanta belleza suntuaria , esperando por un comprador compulsivo que con tarjeta o con lo que sea se lo lleve a su hogar. La compulsión por comprar enajena a las personas, las hace felices momentáneamente.Me llamó mucho la atención ese artículo, el cual tiene relación con una joven de la Universidad Arcis que escribió hace unos dias atrás, sobre la visión panóptica que tienen los mall sobre los seres humanos ,que van a esos lugares en masa, por diferentes acciones.
A mi juicio, esta observación diaria sobre las personas ,creo que es una consecuencia de la forma en que vivimos. Como a estos lugares no solo asisten personas de buena intención, a meterse en el mundo de las compras compulsivas, sino que van los amigos de lo ajeno, nos ponen a todos y todas en una cápsula invisible de vigilancia que trastoca los derechos de las personas.Pero como se debe vigilar los intereses de los dueños de estas transnacionales ¡pobrecitos! no importa que seamos transportados en cápsulas de reality.Hay tantas cosas que decir, hay tanto que vaciar a una máquina que escribe con solo tocarla con la punta de los dedos. Hay tanta denuncia que solo quedará en la cibernética de los espacios casi infinitos de las líneas y censores que nos conectan. Hasta mañana. Me encanta hablar.
Comienzo a ver fragmentos
y una aroma envolvente,
viene a mi olfato a mostrar
los surcos del cilantro.
Las semillas que mi abuela
sembraba cada año con sudor,
germinaban mi inocencia
cuando sus tallos crecían.
Mi amorosa abuela
cubría las semillas con ramas
de espinos, armando su mosaico
extendido en la tierra.
El acto de dar vuelta la tierra,
Sudar y cansarse como labriego perdido,
Se convierte en arpillera de tallos
Y aroma que enmudecen mi alma.
La vida es un acto de amor que
siembra, poda y recoge.
Y es un poema encubierto
Si alguien recoge los frutos.
A MI ABUELA LUCILA CONCHA (año tras año sembró cilantro en el patio de su casa)
5.9.08
CILANTRO
CILANTRO
Comienzo a ver fragmentos
y una aroma envolvente,
viene a mi olfato a mostrar
los surcos del cilantro.
Las semillas que mi abuela
sembraba cada año con sudor,
germinab
Comienzo a ver fragmentos
y una aroma envolvente,
viene a mi olfato a mostrar
los surcos del cilantro.
Las semillas que mi abuela
sembraba cada año con sudor,
germinaban mi inocencia
cuando sus tallos crecían.
Mi amorosa abuela
cubría las semillas con ramas
de espinos, armando su mosaico
extendido en la tierra.
El acto de dar vuelta la tierra,
Sudar y cansarse como labriego perdido,
Se convierte en arpillera de tallos
Y aroma que enmudecen mi alma.
La vida es un acto de amor que
siembra, poda y recoge.
Y es un poema encubierto
Si alguien recoge los frutos.
A MI ABUELA LUCILA CONCHA (año tras año sembró cilantro en el patio de su casa)
5.9.08
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